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Archivo de la etiqueta: Gótico

A propósito del olvido

A propósito del olvido que obró el milagro de convertir las lágrimas en sangre y los recuerdos en efímeras efigies de éxtasis que se debaten entre lo trágico y lo divino.

A propósito de ti, que cincelaste el miedo en ganas de hundir el Infierno que guardamos todos en nuestro interior a un rincón todavía más profundo de la carne y el alma.

A propósito de mí, que clamé para derrotar la tempestad y con ella perdí la cordura y la pasión que un día juró que lo perfecto sería un juego terrible en el que ganar o perderlo todo.

La tormenta define el camino y este se bifurca para hacer de esta emoción un laberinto inabarcable de pretensiones que deambulan por suelos mojados y resbaladizos sentimientos.

De camino a casa, miras atrás por hallar un resquicio de esperanza que te obligue a recuperar un momento de ilusión que mantener vivo al caer a plomo sobre ti el amanecer.

Llega el momento en el que sólo quiero distinguir su rostro entre la niebla que se arremolina a mi alrededor como una musa insuflando su inspiración. Llegará el día, llegará el momento.

Y en un último gesto calculado de ira, como un relámpago degollando la noche, nos presentamos ambos observando paisajes nocturnos como en un déjà vu, levantamos un dedo al recordar al fin… A propósito del corazón entre las manos, a propósito del olvido (que ya no es más).

Brassaï (Gyula Halász) – Pareja bajo una farola (Circa 1932).

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Publicado por en 29 agosto, 2018 en Arte, Mis Relatos

 

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Icono

Rosas negras, de luto y desamparo se ciñe la razón a la realidad que tan de pronto se distorsiona con cánticos de sirena infinitos. Juramentos que se pierden entre los restos de esa perdida inocencia que hoy tanto añoramos.

Boca seca y labios húmedos del recuerdo de la boca que hoy tanto crucifica este amor e induce a una deriva sin fin. Solamente nos quedan sueños y lágrimas de plata, trece lágrimas que dan forma a la misma traición escrita con tu pecho.

No bajará ningún ángel bajo alas soñadoras a hacernos recordar lo dulcemente vacío de tu amor, ni afirmará que con esta jaula negra que encarcela nuestra desdicha, el fin parece más cerca, aunque a veces nos resistamos inútilmente a pensar lo contrario.

¿Qué te hiere tanto ahora como para condenarnos a una existencia de miseria? Será que el demonio te hizo así y que ninguna caricia sanadora será capaz de curar estas heridas que rezuman desesperanza e inmovilismo.

Lo cierto es que contigo o sin ti el silencio lo será todo, infinito, el altar al que rezar desde nuestras cenizas, porque una vez me prendiste fuego y ya no hubo forma de apagar ese incendio. No pidas perdón, puesto que si alguna vez estuve perdido, fue por no creer en ti.

Entre momentos de locura nos difuminamos, como el pintor perdido y enloquecido en un océano de inspiración, creando de la nada un diamante, un diamante cariño, una joya imperfecta al óleo que plasma nuestra vorágine, y será nuestro, sólo nuestro, un icono.

 
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Publicado por en 22 agosto, 2018 en Astrología, Esoterismo, Mis Relatos

 

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Desde la oscuridad con amor

La espesa negrura cae como una gruesa sábana por la piel, no obstante la anhelamos, la encontramos irresistible, como unos muslos marmóreos a la luz de la Luna. Y es que ciertamente nos derrotamos y acomplejamos al mismo tiempo por no tener la suficiente capacidad como para resistir el envite del pecado. Pero no importa.

¿Para qué frenar cuando la tumba tan de par en par ya alza sus brazos para enterrar junto a ella la cordura?, sin más predisposición que la de llevarse consigo esperanzas fértiles y sueños intermitentes como brillo de estrellas. Demos un segundo más sólo, para beber la certeza de que el Infierno se corona al caer el Sol y el Cielo queda muy lejos de nuestras aspiraciones.

Tan sombrío como rezar a la muerte, esto no es agarrarse a un último clavo ardiendo, esto es tragarlo directamente aunque la garganta se desangre y no precisamente por las mentiras que ha habido que deslizar hasta llegar aquí, las verdades también poseen afilados bordes. Y ahora por favor, un poco de tregua para enamorarnos de la vida en negro y para siempre… Es lo que queremos.

No pretendemos dejar huella, pero cuando todo se basa en escribir ambición con la letra más grande posible, damos una sola posibilidad al azar, aunque el saco se rompa y la cuerda nos ahorque y balancee exhibiéndonos como trofeos ejecutados de la codicia, siempre intimando tanto con la desdicha. Como el fantasma de la ópera, nunca haciendo de gala de nuestra mejor cara, pero constantemente en sombras.

Nuestras tinieblas son sustento, abono para tierra de cementerio y como unos besos robados de amantes impacientes de madrugada, no será nada, nada más que lo que nosotros estemos dispuestos a rompernos el corazón por un sueño arrebatado al destino más incierto. Desde la oscuridad con amor, ahora será para siempre, mañana será nunca.

Tom French – Cranio Anatomia.

 
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Publicado por en 25 julio, 2018 en Arte, Mis Relatos

 

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Ruinas del Convento do Carmo

Ni siquiera la destrucción acaba para siempre con la belleza de la piedra eterna.

Fotografía y retoques por La Exuberancia de Hades (Lisboa).

 

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Lucifer

Puñados de certezas arrojados a la cara con la promesa exacta de que todo lo que empieza acaba, y en tus manos simplemente está la oportunidad de dar un óptimo fin a lo inevitable.

Esta vez el refugio no llega entre las fauces de la oscuridad. La penumbra ciega y nos arrojamos a los brazos de luz, ardiente y plena, como un Sol de madrugada incendiando la noche.

Allí, donde cada palabra no es medida al extremo ni sometida a un riguroso interrogatorio sobre su significado y la reacción (des)medida ante ella, allí es donde vamos a ocultarnos por fin.

A resguardo del bochorno del corazón y el chaparrón de los párpados que sin dueño, entregan sus desvelos a un destino radiante de infinito blanco con ánimo de eternizarse.

Ocupamos hoy el lugar de Lucifer, destronando a la más bella Aurora jamás contemplada por una obra maestra del desastre que retrata nuestros rostros con el ojo de Bouguereau inflamado en inspiración, y es que académicamente somos demasiado imperfectos.

Las puertas del Infierno quedan ya muy lejos, no escucharemos más las voces del averno o quizá es que finalmente no nos percataremos de que todo empezaba y acababa en nosotros mismos, así pues olvida esta soberbia ahora que no somos nada más que rayo y reflejo.

Es el silencio el que marca el ritmo de los latidos, la paz acompañada por las ganas de no decir nunca adiós se aferra, se enrosca, se niega ante sí misma. Queda mucho por aprender, por eso guardemos un minuto de silencio por la reflexión que ansiamos y nunca llega.

Un amanecer ardiendo, lo único que pedimos, que no quede nada, sobre todo consumir los recuerdos que engalanan de deseo y de ganas de caer una vez más entre llamas como lenguas y fuego como piel. Contemplemos atentos, pues alas blancas ya nos rodean a la vez, ¿serán capaces de unirnos hasta la eternidad?

William Blake – Satán en su gloria original (Circa 1805).

 
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Publicado por en 27 junio, 2018 en Arte, Mis Relatos

 

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Cementerio de reyes vikingos

Las puertas de Hel retumban al abrirse entre un estruendo bombástico, es el reino de la infamia el que se vierte desde el abismo hacia el exterior, trayendo consigo una sensación generalizada de pesadumbre ante el épico final que se avecina.

Por el río de la muerte fluyen ya ecos de recuerdo, el de la gloria incandescente que hace arder la avaricia e inflama las ganas de ser destruido entre un mar salvaje de mentiras y acuerdos rotos como corazones que pierden la virginidad ante la traición más cruda.

Y cuando el reloj de arena expire, los cielos se volverán negros como denso plumaje de cuervo, nada importará, no habrá victoria cuando la derrota máxima se cierna sobre todo y todos. Sólo acuérdate en qué rincón guardaste tu última esperanza porque falta nos hará encomendarnos a ella.

En el Náströnd, los viles, la escoria, se pudrirán sobre su arena maldita mientras los tambores de guerra retumban con su ritmo arcaico en los perlados salones infinitos, allí donde sólo el honor te asegura un nombre o el olvido para siempre entre tantas profecías como certezas.

No queda tiempo, seremos historia de un pasado demente que olvida que no hay presente sin raíces hondas que sustenten el pesado y ambicioso futuro. La primavera parece hoy tan lejana en este invierno triple que soñar se antoja utopía, y la miel que calme las heridas un precioso sueño inalcanzable.

El cementerio de reyes vikingos será el trágico y postrero destino, congelado y absorto en un tiempo que no es el suyo, yace desierto de gloria e inundado en silencio, sólo roto por la lacerante ventisca que trae entre sus latigazos helados una súplica: No nos olvidéis, no nos olvidéis al llegar el último final.

Se desenrosca la serpiente, el lobo aúlla, el suelo tiembla, ya está tronando.

“Festr mun slitna, en freki renna – Las cadenas se romperán, y el lobo correrá libre”.

Völuspá.

Johann Heinrich Füssli – Thor luchando contra la serpiente marina (1788).

 
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Publicado por en 30 mayo, 2018 en Arte, Mis Relatos

 

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Amor & Odio

Te despiertas cada día con la sensación de que el mundo es un lugar muy opresivo reducido a suburbios de desesperación que empequeñecen sin parar. Un abrazo reventando esperanzas como cristales rotos de espejos que ya sólo reflejarán cientos de formas de romperte el corazón, para no volver a la cordura ni la vista atrás a tu pequeño reino sin trono.

¿Hay amor aquí o es un espejismo para el autoengaño más cruel que nunca se ha visto? Alimentando esperanzas día tras día sobre un terreno yermo y perdido de la moda del momento, el último grito aquí sólo proclama el nombre de la frustración, ese que cala cada esquina con su pérfido veneno.

Los sin corazón caminan como zombis, presas de sus propios pecados, poniéndose al alcance de sus depredadores, y estos no harán más que alimentarse de los despojos esqueléticos que subviven a base de la inercia adicta que roe como una termita, todo rastro de dignidad e inocencia a cambio de una máscara de efímera y feliz anestesia.

Odio, porque es la llave que abre todas las puertas del Infierno y nos envía a sus criaturas entre rescoldos tan implacables como abrasadores. Cuando llegue la hora del exterminio no querrás estar de rodillas rezando a tu patrón del mal, ni al falso santo del barrio. Si el respeto se gana con sangre, mira un poco por encima del hombro y verás quien se baña en él.

Ofrece cristalino descanso y una cura perpetua para acabar esta historia de una vez por todas, y un billete de ida sin retorno, puesto que lejos de esta podredumbre, cualquier erial es un paraíso en el que buscar la manzana prohibida y volver a caer en este limbo sin salida. Hay que darse prisa porque el final del día está aquí.

 
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Publicado por en 2 mayo, 2018 en Música, Mis Relatos

 

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